Qué estúpidos los poetas
que hablan sobre amor,
sobre felicidad,
sobre dicha,...
Y ni siquiera te conocen.
Qué estúpidos los poetas
que escriben creyendo saber
qué es la poesía,
sin haber escuchado la armonía de tu voz,
sin haber escuchado tus susurros.
Qué estúpidos los poetas
que creen que la felicidad
consiste en meter los dedos bajo una falda,
y sin embargo no han sentido la alegría
de dormirse y despertar contigo.
Qué estúpidos los poetas
que se consideran dichosos
por haber besado muchos labios ebrios,
y ni siquiera saben qué es mirarte a los ojos
y probar tus labios.
Qué estúpidos los poetas
que creen que hacen arte,
cuando arte es estar entre tus brazos
en mitad de un concierto,
viéndote sonreír.
Qué estúpidos los poetas
que creen saber qué es poesía,
y no saben que
-como dice Bécquer-
poesía... Eres tú.
